El cero es una horrible intimidad.
Allí Machado está diciendo fuentes.
Allí los pozos se mueren de deseo.
Es una libertad que nunca miente.
El cero quiso ser una gran letra:
La hierba que miraba el monasteriO.
El camino con lápiz hasta el lagO.
La carretera abierta del veranO
y la vocal cerrada del inviernO.
El cero siempre se abraza a sí mismo.
Una derecha que reza letanías.
La izquierda desterrada de lo útil.
Un llamador de brujas dormidas.
El cero quiso ser una gran letra:
El animal despierto de la manO.
La lengua que traza y borra el sueñO.
La naranja que crece en el misteriO.
El cero quiso ser número romanO.
No maldigan al cero.
Nunca lo llamen rosco o cerapio,
no amenacen con su corona simple.
En el cero sestea la serpiente.
El orgullo aburrido del portero.
La dignidad con humo del verdugo.
Es una viceversa áspera y caliente.
No maldigan jamás al cero.
No tiriten en su espalda absoluta.
Sin él, la perfección es sólo un nueve
y Messi y Maradona son arqueros.
Nunca maldigan al cero.
Piensen por un momento esto que les digo:
¿con qué vida soñaron una vez,
qué letra de aquel libro iban a ser?
-digan-
¿En qué número gris se han convertido?
Iván Onia Valero
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