Resuena mi bárbaro gañido
sobre los techos del mundo
WALT WHITMAN
La verdad es como una manta que siempre te deja los pies fríos.
La estiras, la extiendes y nunca es suficiente.
La sacudes, le das patadas, pero no llega a cubrirnos.
Y desde que llegamos, llorando, hasta que nos vamos, muriendo,
sólo nos cubre la cara, mientras gemimos, lloramos y gritamos.
El Club de los Poetas Muertos
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