El amor es un niño, en la extensión terrible
de lo tierno y su perenne golpe.
niño-herida
que deletrea años en el frío
y deambula solo con la memoria blanca,
su afilada inocencia te traspasa
y te odias,
odias sentir el hilo con que amarra tus pasos,
la mirada que ahueca tu sangre entristecida
y ablanda,
lentísima,
tu corazón de nieve:
siervo coraza que venera su jaula.
Sara Castelar Lorca
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