Poemas en los huesos XXVIII

Maldecir, de nuevo, el semáforo rojo que detiene la mañana
y encontrarla a unos metros.
Las manos de jazmín que la prisa
ya nunca me dejará saber
si robaban o eran dádiva,
si desvestían o completaban al arbusto.

Iván Onia Valero