Los solo.
Los dormido.
Los Rey Midas de Bryant Park
convirtiendo en cama todo lo tocado.
Los pájaro con hambre de fuentes,
con sed de pobres con sed de puertas de iglesia.
Los cansado.
Los distrito.
Los que rezan al Dios de la mochila.
Los que invocan al menaje de la mañana,
donde un machete vale menos
que un sándwich de atún,
menos que una luminaria de Starbucks.
Los que tienen mirada de museo
y detienen el tráfico,
pestañean,
y todo es movimiento —again—.
Los albaceas de las plazas.
Los que beben el neón del tiempo.
Los paseantes por Battery Park
observando cómo la antorcha pincha la luna
hasta volverla verde
y lloran desde la Isla de Ellis
porque ya no recuerdan ninguna
canción irlandesa
ni cómo la mamma les pintaba
la nariz con tomate.
Los alarma. Los prisa. Los manzana.
Los asomados a los espejos de Brooklyn
para poder sonreír al vecino.
Los que cruzan la noche en una moto de sangre
y miran en el iphone si ha amanecido
y se duermen en el desayuno.
Los del rostro cetrino —única raza—
como la frente de George Washington.
Los que han abandonado la danza de Matisse
y abrazan unos testículos de bronce.
Los que echan camarones de hielo a los pingüinos
y bostezan con los guardias.
Los que olvidan que las ardillas son pausas
de un texto del que sólo vemos las comas.
Los olvidados de las ardillas.
Los que devoran el falafel de los chicos Halal.
Los que nunca oyen.
Los que nunca hablan.
Los que nunca ven.
Los monos que ya nunca.
Los de la Séptima con Broadway.
Los penique. Los número.
Los ¡taxi!
Los solo.
Los hombres solos en Nueva York.
Los hombres solos de Nueva York.
Los hombres solo.
Iván Onia Valero
fotografía de Ignacio Vara, perteneciente al proyecto New York Solo Men, publicado en la web quitarfotos.com
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