viernes, 28 de marzo de 2014
El descubrimiento del fuego
escribimos libros porque tenemos miedo
y los publicamos porque tenemos frío
FÉLIX GRANDE
Porque ni Dios tampoco en esta noche.
El fuego, el primer fuego igual a este
debió ser. Como miedo machacado
en la lumbre primera. Así seguimos.
Con un siglo y un gato. Algo de pan.
Tenemos la cabeza redonda
para las vueltas de la memoria,
abrimos grandes ojos a las llamas
como hombres sin idioma frente al mundo.
Aún ardemos si nos acercamos
a las preguntas de luz primitiva.
Porque el miedo nos ha perseguido
desde el primer asombro de los hombres.
Porque ni Dios tampoco en esta noche.
Por todo eso escribimos.
Iván Onia Valero
Cuadro: El descubrimiento del fuego (1934) Magritte
a partir del minuto doce de esta conferencia, Félix Grande habla de esto que torpemente digo y de mucho más
martes, 25 de marzo de 2014
Ramas
A contraluz,
tu pulmón al desnudo.
Y en su interior
(aunque no puedas verlas)
ramas como de almendro o de avellano
y una especie de florecillas blancas
brotando en sus extremos:
Una radiografía.
La dejas otra vez sobre la mesa
que aún conserva intacta
su memoria de ramas, tronco y árbol.
(La memoria no muere,
se transforma).
Ramas en tus pulmones
y en la mesa
y en el papel de un libro.
Todo es parte de todo,
un mismo árbol.
Josep M. Rodríguez
miércoles, 19 de marzo de 2014
No volveré a ser joven
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.
Jaime Gil de Biedma
lunes, 17 de marzo de 2014
Apunte para una pesadilla
Ojalá lo cerrante en esta noche,
lo clausurante ahora que la tinta
como vino imposible,
como cuchillo de broma, la pluma
con sangre incorporada que si pincha
escribe "duermes junto al que escribe
cuando llegue la suerte veloz,
la muerte tapizada en cuero azul
con el chillido de niños,
las gafas de sol, el lápiz de labios,
serás el perro que mira a los potros,
serás el perro que lame lo verde
y despertarás chillando:
Iván Onia Valero
miércoles, 5 de marzo de 2014
Semáforos rojos (parada 6)
El hombre leía sentado en el suelo, en un trozo de sombra, a la salida de un polígono industrial:
-¿qué lee usted?
-nada, historietas de salvajes, ¿tú también lees?
-sí, poesía normalmente
-ah, yo nunca...
-son también historietas de salvajes, ¿le importa si le saco una foto?
-vale, pero de pie, ¿cómo se lee poesía muchacho?
- ponga los ojos más pequeños
-¿cómo más pequeños? ¿así?
-Justo así y, ahora lo más importante, no se crea nada.
-¿qué lee usted?
-nada, historietas de salvajes, ¿tú también lees?
-sí, poesía normalmente
-ah, yo nunca...
-son también historietas de salvajes, ¿le importa si le saco una foto?
-vale, pero de pie, ¿cómo se lee poesía muchacho?
- ponga los ojos más pequeños
-¿cómo más pequeños? ¿así?
-Justo así y, ahora lo más importante, no se crea nada.
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