lunes, 22 de abril de 2013

sábado, 20 de abril de 2013

The blue cafe. Poemas en los huesos XLI


Mi mundo es de millas, de carreteras sin fin.

¿Dónde has estado? me oigo decir.
Nos encontraremos en el Café Azul


Chris Rea

jueves, 18 de abril de 2013

Ediciones en Huida. Catálogo de temporada de Ferias del Libro

La editorial Ediciones en Huida comienza el tour de Ferias del libro por distintas localidades en andaluzas. Tendrán caseta en las de Olivares, Córdoba, Tomares y Sevilla y en muchas otras como las de Granada o Córdoba estarán las obras a la venta. Han elaborado un catálogo con las obras publicadas y en todas las citas donde tengan participación, se llevarán a cabo recitales y distintas actividades. Por ahí estaré, nos vemos!

lunes, 15 de abril de 2013

jueves, 11 de abril de 2013

Manque

Este es el texto que he leído esta noche en el I Derbi Poético, en La Carbonería:













Dice Eduardo Galeano que el fútbol es la cosa más importante de las cosas que no tienen importancia. Está claro que Galeano no es del Betis. Digo esto porque cuando hablo del Betis me gustaría estar hablando sólo de fútbol y no de cosas importantes.
A mí me gustaría hablar de deporte y de cosas sanas, de valores de esos que se dicen para que a Madrid le den las olimpiadas de una puñetera vez, de lo que un niño debe aprender para llegar a ser un hombre de provecho y no un poeta y un tonto de capirote. Los niños que crecemos detrás de las trece barras, a cierta edad, ya nos hemos tragado la llave de la cárcel y sabemos que de allí no se sale en la vida, porque en realidad no hemos querido salir nunca.
Verán, al principio te haces por la risa, quizás porque es el único equipo que reconoces por la tele los domingos por la noche en Estudio Estadio y desde el sofá gritas –papá, el Betis- y a la primera aciertas, coño! Que es el Betis. Me cuesta imaginar el periodo de adaptación de un niño sevillista: -mira papá, el Sevilla- ah no, que es el Madrid, -mira papá, el Sevilla- ah no, el Zaragoza, ah no el Valencia, ah no, el Rayo, el Racing, el Tenerife, el Castilla, el Leeds united, el Santos, el Sevilla Atlético…, en fin deber ser complicado.
Que la vida iba en serio uno empieza a comprenderlo en el gol sur. Como el replicante de Blade Runner, yo he visto cosas que vosotros no creeríais:
Yo he visto a Zidane con pelo marcar desde el centro del campo cuando jugaba en el Girondins de Burdeos y le he deseado que se quedara calvo por detrás algún día.
He visto a un brasileño rubio, a un alemán negro, un guinenano de Valladolid, un portero sin dedos, un suizo beligerante.
He visto bibicletas que no llevan a ninguna parte y a un niño llorar porque Finidi no jugaba esa tarde.
He visto un estadio entero rezando el padrenuestro de los impíos debajo de la lluvia y he visto el silencio porque Assunçao se subía las medias.
He visto a Joaquín contarle un chiste a un defensa y un minuto después partirle la cintura en la cuerda floja de la banda derecha.
He visto a jugadores que no creeríais, tomen buena nota: Balán González, César el novio de la Jesulina, el Chirolita Romero, Joao Tomas, Ferreira, Pavone, Kowalzyck que probó la Cruzcampo y dijo aquí me quedo, un jugador llamado Rodolfo Dapena y Dapena, por parte de madre. Decia Alberti “yo nací -respetadme- con el cine” pues yo nací con John Mortimore, Fantaguzzi, el Pato Yáñez y el Puma Rodríguez , he crecido rodeado de kukletas, de kovelevs, de una una banda izquierda maldita y huérfana, yo he visto nacer a un semidios y convertirse en un demonio, yo me entiendo con mis amigos diciendo cosas como: “lomejón, ershico, no le debo un duro a nadie y estábamos en la uvi” yo he visto al Sevilla ganar las uefas, las copas del rey , las supercopas de España, de Europa, la de la madre que lo parió y ponerse el primero de la lista mientras nosotros quedábamos finalistas del Carranza y perdíamos en los penaltis contra la Balompédica del coño tita, yo escucho la palabra derbi y se me pone el cuerpo de criaturita… y aquí me ven, con 32 años, vivo y sin haber probado las drogas todavía.

Pero también he visto, y por eso no escupo la llave:
Esquinas del campo donde crecen flores que son sombreros.
He visto el olor de la hierba, el ruido de las pipas, me he fumado el puro lleno de insultos al árbitro del que se sienta delante.
He visto la luna partirse en dos en las botas de Alfonsito.
He visto a mi hermano llorar en el 97 dentro de un tren que tardó 8 años en hacer el trayecto Atocha- Santa Justa.
He visto una Copa del Rey vestida de madrina, tambores tribales para hundir al enemigo, yo no he visto fútbol en la vida, yo he visto balompié.
Y he visto la vena en el cuello de Kiko Veneno cuando canta “el mundo es una tontería”
Y la vida que le caben a 90 minutos y el milagro y la miseria que respiran agazapados en el tiempo de descuento.
Me he sentido extraño en la victoria, porque un bético que gana es un mendigo al que prestan unos zapatos viejos y nuestra tristeza es una sonrisa sin pesadumbre, una mochila cargada de oro sucio. El Betis se ríe de los puristas, de los resultadistas, de lo que es útil pero feo, es la resaca, no la aspirina, la poesía frente al informe, es un bocata de mejillones contra el Chelsea, es no saber perder tiempo, es caerse en lo llano, es sacarla jugada cuando no se puede.
Sé que os cuesta entenderlo, sé que lleváis más de cien años intentando comprender qué tipo de quijotes son esos, orgullosos de haberse equivocado al elegir y aun así sonríen y participan de una mentira que creen que vale la pena, criaturitas.
Cómo son capaces de seguir a un equipo que necesita morir para seguir vivo, qué clase de locos se tatúan en el corazón: vivamos manque perdamos siempre, manque la vida duela.

martes, 9 de abril de 2013

DERBI POÉTICO

Mañana miércoles 10 de abril, llevaremos a cabo en La Carbonería de Sevilla una velada poético-futbolística de lo más original, poetas béticos y poetas sevillistas recitando en un mismo escenario. Nos vemos!


viernes, 5 de abril de 2013

Entrevista en Radiópolis

Este viernes 5 de abril a las 18:00 estaré en Radiópolis (98,4 de FM para Sevilla y también en internet), donde me entrevistarán, hablaremos de poesía y leeré algunos poemas de Galería de Mundo y Olvido ;)

miércoles, 3 de abril de 2013

TUMBADA CICATRIZ

En realidad no quiero que digas.
Tumbada cicatriz. Tan sólo déjate
lamer los lomos por los mil silencios
que sobrevengan cuando no quedemos
o este lápiz no sepa en qué posarse
abriendo la granada de los días.








Si quieres hacerte con el poemario Galería de Mundo y Olvido o la plaquette Tumbada Cicatriz, puedes encontrarlos en la dirección electrónica ventas@edicionesenhuida.es (sin gastos de envío) o en las librerías que aparecen a continuación:

En toda España
- Casa del libro
- Troa.es


Sevilla
- Nuño (San Luis 83)
- Relatoras (Relator 94)
- El Gusanito Lector (Feria 110)
- La extravagante (Alameda 33)
- La fuga (Conde de Torrejón, 4, Acc.)
- Un gato en bicicleta (Regina 8A)
- Repiso (Correiduría 4)
- El giraldillo (San Fernando 7)
- Ultramarinos (Pasaje Malloll, 4)
- Céfiro (Virgen de los Buenos Libros, 1)
- La Fragata Azul (Carrión Mejías, 5)
- Palas (Asunción 51)
- Yerma (José Recuerda Rubio, 5)
- La Plaza (Pza de la Constitución 2, Camas)
- Prisma (Navarro Caro 5, Tomares)
- Multicentro Aljarafe (28 de febrero, 4, Bormujos)
- Libralia (Callejón de Elisa, 5, Gines)
-Noguero (Mesones, 11, Constantina)


Córdoba
- Nueva Luque (Jesús y María 6)
- La casa azul (Muñoz Capilla, 15 )

Cádiz
- Las libreras (Avda Cayetano del Toro, esquina con Pza Bécquer)
- Quorum (Ancha 27)
- QiQ (San Francisco 31)
- Manuel de Falla (Plaza de la Mina, 2)
- Las libreras (José del Toro, 21)
- Camachito (De la corredera, 87, Arcos de la Frontera)

Jerez de la Frontera
- Hojas de Bohemia (Plaza Vargas, 2)
- La Luna Nueva (Eguilaz, 1)

Málaga
- Proteo (Puerta Buenaventura, 3)

Granada
- Atlántida (Gran Vía de Colón, 9)
- Babel (San Juan de Dios, 20 y Gran Capitán, s/n)
- Bakakai (Tendillas de Santa Paula 11)
- Picasso (Calle Obispo Hurtado, 5)

Almería

- Picasso (Reyes Católicos, 18)
- Zebras (Plaza Balneario de San Miguel 3)

Moguer
- La taberna del libro (Juan Ramón Jiménez, 66)


Madrid
- Arrebato Libros (La Palma, 21)
- Balqis-Casa Árabe (Alcalá, 62)

Gijón
- Paradiso (De la Merced, 28)
- La buena letra (Casimiro Velasco, 12)
- La Nozal (Parroco Fernández Pedrera, 23, Pola de Siero)

Cartagena
- Escarabajal (Mayor, 6)

Valladolid
- Oletum (Teresa Gil, 12)

Valencia
- Dadá (Guillem de Castro, 8)

Logroño
- Santos Ochoa (Doctores Castroviejo, 19)


Nos vemos ;)


















lunes, 1 de abril de 2013

La victoria


Los muertos llevan alas de musgo.
F.G. LORCA
Corrí, y en el torrente hundí los brazos
para saber si el agua se había detenido.
Chantal MAILLARD

Para detener el tiempo tocabas
mi frente con relojes encontrados.
En todos se podía ver la marca
súbita del espasmo;
nueve y cuarto, un insecto abre los brazos
al sol frío del último segundo.
Otro muere perfecto en las doce.
Media cruz a las tres menos cuarto.
Me cubrías los ojos con la arena
de mil bulbos quebrados.
Hundías mi cabeza en el agua
de las clepsidras.
No hubo tiempo en aquel tiempo,
se caía la misma fruta helada
al pronunciar volver o porvenir,
temprano, antes, mañana o ya es la hora.
Nada era final y nada nacía.

Vivir sin tiempo es soñar la carne deshabitada,
es renunciar a los violines y las uvas
y de allí se regresa siempre
con los pies fríos,
con un pan triste,
con un beso de sapo,
con una corona de peces calientes.

Tú querías pararlo todo,
andabas las espaldas laborables,
las riberas donde el junco atrapa
la espuma de las horas y del mármol,
ibas con la inocencia de aquel niño
que quería meter el mar en su bolsillo
y besabas mi frente para decir:
este es el nido de las esferas,
esta es la lluvia intacta de los mirtos.

Nunca entendiste que incluso las piedras
volverán sin la furia de su filo,
que el desierto es un mar que alguien está cantando.
En las alas de musgo,
en la manzana de bronce,
en las manos y en las paredes
el duro olvido me encontraba,
y olvidé el plomo de algunas jornadas
y fui inmortal borrando luz y abrazo,
llaga y nombre.

Hoy,
miro el arco de mis huesos vencido por los años,
sonrío en los espejos y me muero un poco cada tarde.
Hoy hundo mi brazo en la velocidad
de las aguas y viajo a su centro
como el que arranca un corazón
y lo eleva contando sus latidos
para decir aquí está la vida
y sé que la muerte es una forma de la victoria
como volver a dar cuerda a los relojes,
como arder,
como recordarlo todo.

Iván Onia Valero