Poemas en los huesos X. Marilyn y el Ulises

En un interminable gesto rubio,
también fuiste delgada y retahíla;
un inmenso mar sin pausa ni comas
a punto de morirse
-por amor oscuro-
dentro de la última página.

Iván Onia Valero

La mujer de mañana

La mujer de mañana estrena cuerpo,
uniforme o libros en la mañana
de octubre.
Pasa breve con su amiga del brazo,
algo más sorprendida del poder
de su ombligo recién brotado
o la nueva curva florecida
durante la noche.
Libra los escollos de la ciudad
-ya sean semáforos o miradas-
con arañazos de sonrisa cómplice
y baila sobre la acera y le crecen
tacones de aire y amores de papel
en cada esquina.
Raras veces su suspiro es pesado
como un diosmío
o busca en su bolso para hallar nostalgias.
La mujer de mañana pasa ágil
como una hojarasca en la carretera,
convaleciente precoz de un futuro
de extrañezas,
pasa y mira de reojo con dulzura
-la muchacha-
sin saber que lleva prendida para siempre
en su pupila de octubre,
mi tristeza de hombre de hoy.

Iván Onia Valero (2005)

¿Que les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco?
¿Sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar/ abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan/ abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines del pasado
y los sabios granujas del presente.

Mario Benedetti

Tú pones precio a la poesía

El próximo jueves 23 de febrero a partir de las 20:30 en La Carbonería

Ven, y paga por los versos de los poetas Huidos lo que consideres justo, es la primera convocatoria de este nuevo proyecto editorial solidario, Ediciones En Huida Solidaria .
La grave situación social y económica que padecemos, con una drástica y progresiva incidencia en la cultura, supone una merma en las posibilidades de ser más libres. Con esta propuesta creativa y poética, se pretende ofrecer y ofertar la palabra poética de los autores publicados en EEH al alcance de cualquier bolsillo. Un acto abierto y público en la que los autores de Ediciones En Huida, recitarán sus composiciones, interactuarán con el público y éste tendrá la oportunidad de adquirir sus obras al precio que consideren justo y acorde a su poder adquisitivo, sea cual fuere. Nos vemos.

EL AVARO


Es un ser ominoso
que cuenta sus billetes igual que si arrancara
pétalos de la flor de la avaricia.
Tú también lo conoces.
El dinero
vive en su corazón como el musgo en la roca
y es su llave,
su cruz
y su destino.
Para él una moneda es una escama
del pez de la fortuna
y en sus ojos
se lee la codicia
lo mismo que en el hielo se hace visible el frío.
Ya sabes de quién hablo.
Adonde va
lo siguen cifras rojas o azules
–tatuajes,
satélites,
arpones–
y una verdad cruel:
nada tiene valor, si todo tiene un precio;
nadie te va a engañar si nadie está contigo.
No sospecha que a veces cava también su tumba
el que entierra un tesoro.
No sabe que sus números son como mis palabras:
la piel que va a dejar entre las sombras
la serpiente amarilla del olvido.
Tú sabes de quién hablo:
tú eres ese infeliz.


Benjamín Prado

Un caracol nocturno en un rectángulo de agua

La conciencia poética: la vida más intensa, la muerte más detenida, el signo del tiempo que sin ser visible alza el vuelo ante nuestros atónitos ojos. Los significados del porvenir siempre son soñados. La palabra enuncia la realidad desde un espacio de luz que la palabra poética define en la plenitud más certera.
EEH

Gacela de la muerte oscura

Quiero dormir el sueño de las manzanas
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que haya un establo de oro en mis labios;
que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.

Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.

Federico García Lorca

Te quiero.

Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;

Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;

Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;

Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;

Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.

Luis Cernuda

16-F Feliz día de los abandonados

Tras la festiva fecha que conmemora el enamoramiento, os proponemos otra mirada del amor.
Será una convocatoria abierta a otros poetas interesados y público en general.
 ¡¡ FELIZ DÍA DE LOS ABANDONADOS !!
Poemas de desamor y otros bálsamos.
Será el próximo día 16 de febrero, jueves, a partir de las 20h 30, en La carbonería
C/ Levíes 18, Sevilla.

Ya no llevo el corazón dedicado
a las zorras con el alma de humo,
a la playa de los besos caducos
ni a las falsas diosas de Machado.

Ya lo llevo viejo, triste y cansado
ahíto del vino de las verdades
por el camino de veleidades
pensando en lo que no hizo y ha callado.

Ay! de mi pobre corazón ajado,
pusilánime títere de feria
muriendo paciente en su baranda.

Frío por dentro y frío a cada lado
de un corazón inválido que espera
una voz que diga ¡levántate y anda!

Iván Onia Valero (fecha: ufff! de cuando podía peinarme)

Sonatina

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste, la princesa está pálida)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe,
—la princesa está pálida, la princesa está triste—,
más brillante que el alba, más hermoso que abril!

—«Calla, calla, princesa —dice el hada madrina—;
en caballo, con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con un beso de amor».


Rubén Darío
Fotografía de Thomas Czarnecki. Si pinchas aquí podrás disfrutar de la magnífica serie de fotografías de este autor en la que varias princesas Disney han decidido acabar con el cuento

La Serenissima

Oh donna mia veneziana
maschera bianca di mio cuore
di mia urbe e mia razza
oh mia gondola finale
apre tu anima al cantare di mia serena comparsa...
Interminabile signora si cada giorno e un lamento
e ve che se fugare il tempo e de la crisi acabare
il día no tiene finale la vita e un aborrimento
Donna donna!
la felicita llama la porta di tua casa e mia comparsa...

E un rigalo di carnivale
mascherato di nostra locura
una pompa un allegro cantare
una magia que il mare te cura
un tumore que cada febraio
disparata el mio sentimento
un tesoro que arriba di cadi
pera misma tacita da argento.
Ponte la maschera bianca e sube a la gondola
viaja per tutti canale di nostra cita milenaria
anti de que algún día se hunda en il mar
ara que tuto se hunde in la morte
e que la vita te importe con salud e amore e liberta.

Donna donna!
la felicita llama la porta di tua casa e mia comparsa...
oh donna mia veneziana
masquera bianca di mio cuore
di mia urbe y mia razza
o mia gondola finale
abre tu anima al cantare di mia serena comparsa...


Juan Carlos Aragón Becerra